Dopo l'ultima città invisibile

“Tu es Petrus...”

Oltre l'ultima città, ne esiste una dove le persone sono delle pietre da costruzione, la società e le unioni d'amore sono immensi edifici, strade, piazze, formate da tanti e vari elementi, ciascuno con la sua forma, le sue caratteristiche, le sue inclinazioni.

Esistono tre principali categorie di pietrepersone: le personemattone, le personepietraviva e le personepietradimare.

La città-mondo è fatta di incastri di queste e dei loro derivati.

Ovviamente possiamo pensare che sia molto facile incastrare fra di loro le personemattone.

Sono belle, quadrate. Solari. Efficaci. Da loro non potrai aspettarti niente di meno che la praticità. Sono precise, efficienti. Sono meno belle a vedersi magari da sole, ma unite in grandi distese, creano mondi.

Hanno superfici combacianti. Sono incastri perfetti, sono elementi fatti per essere composti, utilizzando la giusta quantità di legante. Né troppa, né troppo poca.

Alcune di loro sono perfette parti di colonne, altri perfetti pezzi di architravi.

Le personemattone sono state disegnate ciascuna per avere il proprio posto. Ciascuna per avere una funzione. E ogni pietra è felice di essere una parte di un tutto.

Le personepietradimare sono levigate, tonde. Bellissime. Come i sassi levigati dal mare.

Hanno scelto d'essere così dopo tanto tempo e tanti sforzi. Non si attacca loro la polvere e il tempo, il terreno e le piante.

Sono meravigliose da sole, con i loro colori. Difficilmente hanno la possibilità di incastrarsi senza problemi, perchè non hanno cavità, né asperità, né rugosità. Sembrano quasi vetriformi.

Ma difficilmente accettano il loro destino d'essere pietre solitarie o, al massimo, di decorazione. E vogliono unirsi alle altre. E spesso si uniscono ai propri simili.

Ma i muri così costruiti non sono solidi. Hanno in realtà bisogno di tanta malta e tanto cemento per riempire ogni cavità e per proteggere dal freddo e dalle intemperie.

Ma diventano muri stupendi, delle opere d'arte: su un mare di malta o di cemento si stagliano queste forme rotonde, smussate, questi angoli dolci, come se il muro fosse fatto di tanti cuscini lucenti, ognuno con la propria luce, uniti in simmetrie di colori e di armonie incantevoli, oppure tutti uguali come forma e colore, a contrasto con la malta che li tiene uniti. Nelle città note, la malta e il cemento sono come i compromessi sociali e le convenzioni che tengono uniti gli uomini-isola, ma questa è un'altra città ancora.

Come non è facile unirsi, non è facile staccarsi. Tanta è la malta che li unisce che diventano ormai pezzi di metallo. Hanno solo la speranza che qualcosa nel legante ceda per poter essere libere. Ma le personepietradimare in quel caso non tornano come prima. Ma sono sempre e comunque contaminate da tracce di quel legante che precedentemente avevano accettato per unirsi ad un simile che ora non sopportano più nel loro progetto di bellezza.

Le persone pietraviva sono gli elementi più strani di questo mondo.

Sono fatte di pietra solida, compatta. Dei più vari colori, e dalle forme irregolari. Ma sono così tante e diverse le forme, che alla fine l'Architetto le compone. Insieme. In muri che già a secco hanno la loro funzione.

Magari si compongono in cerchi, in immensi nuraghi, in torri.

Oppure sono fondamenta solide d'altre costruzioni.

Ogni personapietraviva è aspra e dura. E' fatta di punti d'attrito. Offre all'erba e alla polvere posto per attaccarvi. E' aperta a tutto quello che non è simile a lei.

Oppure sceglie una compagna.

Che abbia le asperità combacianti.

Ma le avrà sempre e solo da un lato.

Saranno, magari un complesso architettonico fatto di due simili al centro, e altre curiose costruzioni lì dove le loro differenti asperità portano altri punti di contatto.

Insieme, unite da una parte, per scelta, e scelta tra mille e mille altre forme, e aperte al mondo per tutto il resto.

Chi ruba per soldi, chi (non) per fame

(questo sarebbe il post di domani, ma sarò ad una sfilata)

Ieri una mia amica mi diceva:

Amica: Sono stata da Feltrinelli, alla presentazione di quel libro di cui ti parlavo. Interessante, sai (...). Poi mi sono guardata intorno... quanti bei libri... io leggerei sempre e dovunque... ma ultimamente sto un po' scarsa a soldi...

Mi sarebbe piaciuto rubarli... ma non tutti... uno... che dici mi avrebbero arrestato?

AmorPlatonico: hmmm sai, la legge non punisce chi ruba per il proprio sostentamento.



Dopo questa dolcissima dichiarazione d'amore per le pagine scritte, oggi apprendo che un mio conoscente, figlio di una ricca, benestante e stimata famiglia del mio paese è stato di nuovo arrestato. Gli hanno trovato in un deposito della droga e un bel po' di monete da due euro false (le vendeva a 1,60, esattamente al giusto cambio, ho pensato, senza la svalutazione voluta dal governo Amato un po' di tempo fa, quindi, una persona esperta in economia, in fondo).



Qual'è quella forza misteriosa che ti ferma dall'impulso di rubare una mela, o un libro, che desideri ardentemente per fame fisica o fame d'anima e invece ti fa trafficare su cose illecite pur non avendo bisogno, in fondo, di lavorare?



Ed io che mi danno sempre per il buon nome e tutto il resto...

Due conti (e la Cabbala barese)

torno alla mia fase matematica.

Dunque...



Aldo Giovanni e Giacomo: 35.. gli anni di Cristo piu' due...s tampato: e chi se lo scorda più!

Douglas Adams: 42-7=35

Algebra amatoria: 5*(7=Crisi del settimo anno)=35 (cominciando da neonati, ma già in sala parto mi davo da fare...)

Avete capito.

E' il mio compleanno!

Fatemi gli auguri!



Per la saggezza popolare, sono arrivato alla metà della mia aspettativa di vita (70? 75? 80? 2957?)... speriamo.



Dopo (ri)chiamo il mio fegato e vedo se entro stasera decide di tornare. Speriamo abbia il telefono acceso.

*

* *

Estemporaneo.



Sono terrorizzato.

Mi sto riprendendo solo ora.





Oggi ho fotografato una bellissima ragazzina (io le ho chiesto se fosse maggiorenne, lei mi ha risposto che di anni ne ha 24!).

L'ho selezionata per un catalogo. Bel viso, nasino all'insu', occhi del colore del mare, labbra bellissime. Carnagione chiara, bionda. Movimenti eleganti. Mi ricorda, in positivo, la Marini, ma senza l'aria da fatalona.

Chiama il fidanzato.

Lei mi dice di rispondere. "Guarda che lo conosci!"

Scopro che è un mio amico.

D'infanzia.

La guardo, e mi terrorizzo.

Mi gelo.

Mi sconforto.

La ragazza assomiglia moltissimo alla madre di lui (che è una bella donna, davvero, tanto che la sorella di lui ha popolato i miei sogni d'infanzia per non so quanto tempo. Ma io facevo troppo l'intellettuale, e non capivo...)



Sarà una manifestazione Edipica?



Se penso a mia madre, giuro, cambio sesso.

Poi penso a mio padre...



Com'era il fatto degli angeli?

*

* *

"L'uomo avrà quarant'anni

e i capelli da ragazzo

in camera ha un ritratto

che si è fatto da sè"

(Ivano Fossati).



In fondo che cos'è un blog, se non un ritratto fatto da sè?



(40+2=42!)

Peregrinazioni del Sè

Siamo vittime inconsapevoli del divertimento di un Dio infante.

(Stanislav Lem, Solaris)

Isaac Asimov stimava la fantascienza un mezzo per esplorare, senza le regole umane del tempo, della storia, dello spazio, le ipotesi di storici, biologi, psicologi, fisici...

La fantascienza è un modo per indorare e divulgare. Asimov è stato un grandissimo divulgatore, una specie di Piero Angela al cubo.

E si divertiva a giocare con il cosmo, cosa che ti permette una mente eclettica. E tra astronavi e robot, il senso dell'immenso, un divino materiale, la capacità dell'uomo di sopravvivere a se stesso, l'insofferenza per l'integralismo bacchettone di certa scienza, certa religione, certa politica. Una visione perfetta del cosmo come universo vivente, dove alla vita umana si preferisce La Vita e dove l'uomo, se non gioca bene le sue carte, sparisce. Isaac Asimov è stato il primo dei miei amori. Poi, ne son venuti altri. Dalla fantascienza pura alla "letteratura fantastica", quella di Calvino e di Borges.

Spesso si demonizza la fantascienza, non sapendo che non fa niente di più o di meno di un romanzo, una poesia, una fotografia: la reinterpretazione del reale e la comunicazione di un messaggio, di un modo di vedere, di una direzione. Solo in maniera un po' eclatante, più dicharatamente sognante.

E, a volte, meno scontata.

Certo, chi apprezza Paolo Cohelo fa volentieri a meno della dopamina.



La capacità di comunicazione di un'opera d'arte sta nella conquista del lettore/spettatore (Edgar Allan Poe, teoria del romanzo breve), estraniandolo dal contatto con il reale per il tempo necessario alla fruizione del messaggio. E non sempre funziona.



Stanislav Lem scava nelle profondità dell'animo umano, del senso dell'amore, del senso del possesso, del senso di colpa.

Un pianeta con un solo occupante, un oceano pensante, che si diverte a accompagnare i suoi studiosi umane con le compagne amate, ma scomparse, per colpa, per errore, perchè il destino va così.

Un essere solo, pensante, planetario. Senza confronti. Un Dio. E un bambino insieme.



E sprofonda nelle descrizioni dell'inconscio, del desiderio. Dell'amore, della morte e della solitudine.

L'astronave è una sola, e, ho visto, è un modello vecchio.

Il resto, è l'uomo. E il Dio che c'è in lui. E la coscienza. E la solitudine dell'Essere.



Poi, ognuno è capace di leggere quello che sa.

Ogni periodo ha il suo mezzo espressivo. Dagli anni trenta agli anni sessanta, settanta, il progresso tecnologico ha portato gli uomini a sognare. C'era molta meno televisione, e qualcuno si soffermava a guardare di più le stelle.

Se oggi penso che vanno di moda le pubblicazioni delle e sulle blogghestar... (quelle che dopo che le pubblicano il primo - e ultimo - libro non rispondono più ai post, anzi, neanche postano... solo che i lettori sono così stupidi da farsi trattar male da un loro ex-pari).

Il prossimo che mi racconta baggianate sulla fantascienza, giuro, lo prendo a testate.

Un universo di sole basso

E poi si ondeggia tra "Il cielo basso e grave" di Baudelaire e i soli bassi di Battiato.

E i nostri, ovviamente.

Ognuno ci attacchi la metafora che vuole.

A me un cielo così fa sentire lo scorrere del tempo.

Sempre.

Per fortuna.

La condizione umana

"Ci vuole un anno e ci vuole un giorno

confidare nel silenzio

e nella condizione umana

badare alla casa

e alla pioggia di stravento

come un uomo vestito da uomo fa"

Ivano Fossati, La mia giovinezza

Ogni volta che riascolto questa canzone mi viene da fare due conti. Anche tre, visto che tra l'altro si avvicina inesorabile il fine mese.

Ma non sono conti economici, quelli, tutti, hanno una soluzione.

I grandi dilemmi sono davvero sulle peregrinazioni del sè, del "senso della vita", delle soddisfazioni.

Molte, in vita mia, devo ammetterlo, me le son tolte: qualche successo sul lavoro, qualche intuizione scolastica, qualcosa detto, recitato o cantato dai palchi.

Qualcosa di scovato sui libri, qualche altra illuminazione l'ho vista davvero nelle nuvole o in qualche ombra.

E qualche felicità vera, di quelle che ti fanno traboccare il cuore.

Ho visto costruzioni e distruzioni.

E il bello che dopo un po' capisci qual'è il meccanismo.

E mi piace pormi sempre davanti a nuovi problemi, nuove questioni da risolvere. Quello di cui conosco la soluzione, generalmente, non mi interessa più.

Gli uomini vestiti da uomini ne ho visti parecchi. Qualcuno soltanto lo è davvero. Altri sono stati vestiti da uomini.

Ma è un abito di serie.

Si tratterà forse di capire com'era fatta quella felicità? se esiste una formula, un composto chimico, se è una voce dell'anima, un inganno, un incanto o è reale?

Vibriamo quindi per sogni, per sensazioni, o per materia?

Se il problema della felicità è una mera reazione chimica, come il mal di testa che si cura con l'aspirina, allora chi si inietta droga nelle vene, si impasticca o quant'altro, a parte piccole questioni morali, non è tanto lontano da un monaco tibetano.

La generazione prozac, la chiamo io.

Se invece la felicità viene da dentro, da un equilibrio (che a sua volta produce endorfine e dopamina), allora la formula è un'altra.

E poi ci si incastra sulla percezione...

Allora o si scrive "Umano Troppo Umano" (e poi si finisce in sanatorio), o si fanno trasmissioni idiote su Rai Uno (ma Marzullo lo si vede in faccia, ci fa, e parecchio: sembra Prodi con la parrucca), o si parte per il Tibet.

O, come nei miei desideri, per l'Africa a fare magari qualcosa di veramente utile per il pianeta.

Il resto, davvero, sono cose che lasciano il tempo che trovano: il mio "uomo vestito da uomo" ha il senso della terra.



(Mai leggere Nietzsche la mattina presto)

Un salto nel vuoto

“...ed un aiuto chiaro da un'invisibile carezza

di un custode.

...

E quanti personaggi inutili ho indossato

io e la mia persona quanti ne ha subiti

arido è l'inferno

sterile la sua via.

...

E poi la sofferenza che ti rende cieco

nelle cadute c'è il perché della Sua Assenza

le nuvole non possono annientare il Sole”

Franco Battiato, Lode all'Inviolato.

Si chiamava Paola. Era bruna, longilinea, altissima. Gli occhi grandi. I colori dei vestiti erano il viola e il nero, le scarpe, stivali. Le mani, curate. I movimenti eleganti.

Una trentina d'anni. Dipingeva. Tela e vetro.

Esponeva le sue opere nella galleria di un amico.

Io mi ero appena separato, e la mia solerte complice, convinta che chiodo scaccia chiodo funzioni, almeno in superficie (e lo sappiamo entrambi) mi intima di raggiungerla a casa sua perché la bruna sarebbe la donna ideale per me.

Vabbè.

La mia indolenza sentimentale mi induce a ritardare quell'ora e mezza che per le persone di buona creanza indica il ritorno a casuccia e alle dieci, anziché le otto e mezza, mi presento in quell'appartamento che io e la mia complice vestiamo di proprietà magiche, dove tra penombre e profumi risolviamo i dubbi sul mondo, sull'amore e su altri demoni. Ovviamente sghignazzando.

Arrivo ovviamente quando la ragazza e i suoi amici, una simpatica coppia gay, stavano per andare via.

D'essere bella, lo era. Ma il mio settimo senso virgola due, quello che mi difende dalle donne problematiche, si attivò immediatamente. E aggiunto all'indolenza sentimentale (e forse ai miei chili di troppo, di allora: non che ora sia una silfide, ma in quel tempo la mia bilancia elettronica segnava “salire una persona per volta”, come il gabbiotto in banca, che ti intima di depositare (!) le pistole prima di entrare) fece sì che la discussione si mantenesse sul tono dell'educato distante.

Ovviamente la brava coppietta di Dolce & Gabbana e l'angioletto dark andarono via... ed io ovviamente mi gettai sarcasticamente su un'altra preda la cui follia era circoscrivibile.

Ma questa è un'altra storia.

Quando successivamente chiesi di Paola, più per educazione che per desiderio, alla mia amica, lei mi rispose che la Morticia le aveva risposto, alla sua richiesta (indipendente) di concedermi il numero di telefono “Digli che sono lesbica”.

Ma era un matrimonio che, comunque, non si doveva fare.

Ieri c'era il sole. Il traffico infernale mi fa rimandare un appuntamento (il famoso incontro con i figli di papà... ehm... il gotha del settore sposa...), quindi passeggio all'ora di pranzo con la mia amica, addentando una sporcaccioneria culinaria e una coca cola.

C'è il sole. E Piazza Umberto a Bari pullula di gente: studenti universitari, impiegati bancari ignari ricercatori di verità, venditori di false Gucci perfettamente imitate, sorridenti perchè, almeno oggi, c'è da mangiare, e donnine che guardano le borse alla ricerca di quella più somigliante all'orginale per far morire di invidia le amiche con dodici euro.

La mia amica mi dice che le han detto che Paola si è suicidata. Si è gettata giù da un balcone.

Perchè non trovava un senso.

Fosse stata stupida, avrebbe fatto la velina. O la donna beige. O la fidanzata di un bancario.

Io ammiro i suicidi, perchè hanno il coraggio di vedere l'assurdità e la falsità di questa vita. E hanno il coraggio di una scelta. Che è drastica, discutibile, ma senza compromessi.

E non sono mai superficiali. Anzi, di profondità ne hanno. E troppa.

Il fatto è che certe volte è una bellissima giornata, ma non senti sulla pelle il calore del sole.

Se ci fosse una invisibile carezza di un Custode, però...

Il primo che commenta con una frase ad effetto idiota lo sbrano.