Geografia

"Bella signora che mi lusinghi
citando a memoria le mie canzoni
il tuo divano è troppo stretto
perchè mi faccia delle illusioni"
Ivano Fossati, Chi guarda Genova

Ieri sera, cena di "postlavoro"... cliente, fidanzata del cliente, altri tre amici del tizio di cui sopra, ed il sottoscritto. A parte la signorina che avremmo dovuto innaffiare come una pianta grassa (una volta al mese), anche se da taluni sguardi ha fatto capire presenza e peso nella coppia (soprattutto il peso, non fisico ma psicologico), è stata una serata memorabile: quattro individui (tranne il tizio fidanzato, ovviamente tenuto a freno dall'equilibrio con la donzella) s'è parlato, scherzato, riso, accompagnati dal vino e dall'ottimo pesce come si faceva una volta davanti al fuoco dei bivacchi.
Ognuno ha avuto la sua parte di show personale. E tutti ne hanno goduto. Va bene così.

Ora, dove voglio arrivare.

Un piccolo pensiero: ma,  esattamente, per quale dannatissimo motivo siamo così diversi in compagnia di una donna? (o, per le donne, di un uomo?). Perchè le discussioni si acquietano, si cerca un mite compromesso? una civil parvenza? un minimo comune denominatore?

E noi chi siamo? i simpatici attori di una sera o i sobri compagni/mariti/fidanzati un po' grigi e destinati al compromesso? O alla fuga?

O incontrare qualcuno che ci sia compagna, amante, amica, complice e non ci consideri il mezzo per raggiungere un progetto, uno status sia una mera chimera?

Sogno che questa persona esista.

Ovunque essa sia.

E non fate finta di non capire.

A stampatello: Quanto siete disposti a cambiare la vostra vita per amore?
E dove mettete le maiuscole? a Disposti, a Cambiare, a Vostra, a Vita, ad Amore?
E, soprattutto... hanno senso queste domande?

Mah!

Al museo del Belvedere

"E' stato Molto Bello

I colli dei cigni
splendono alla luce
e mille barbagli
trafiggono le palpebre
il fuoco che bruciò Roma è solo sprazzo.
Così mi incendi.
Con bugie di suoni mi possiedi.

E' stato molto bello
finisce la tarda estate.
E' stato molto bello
si prolungano le ombre oltre la sera.
Non domandarmi dove porta la strada
seguila e cammina soltanto.

Io non invecchio
niente più m'imprigiona."


Cos'era? Aspetta, fammi ricordare... la "luce fredda del tramonto" dei quadri della scuola napoletana, insulsi, al secondo piano del museo dopo aver visto Klimt.

E lo Spleen, e la luce nel percorso del cambiamento.

Certe cose non si devono dire, almeno di notte.

Poi, se vogliamo fare un discorso sui massimi sistemi, poi...

Per la Flauta: non ti preoccupare... mi passa subito. Puoi tirare un Sospiro di sollievo.

La donna beige

E' una citazione. Un articolo scritto da una donna. Tanto per gradire. Io ho riso fino alle lacrime. I commenti in fondo.

Da "Italians, del 10 aprile 2003"

La donna beige

di Rosanna Grimaldi

Caro Tobia,
mi hai deluso. Stai confessando che ti piacciono le beige. La donna beige non è ne' alta ne' bassa. Non ha un suo stile definito, ovvero non crea quella "brand awareness" che le rende riconoscibile (un abito di Dolce e Gabbana si distingue facilmente da un Armani, cosi' come una Fiat da una Ferrari, senza bisogno della targhetta). Le beige sono un po' come quei tailleur della nostra prof di lettere del liceo, poco appariscenti, un po' fané, e per questo non suscettibile di critica alcuna. Non hanno capelli lunghi, non hanno capelli corti, e anche quando li hanno (corti o lunghi, intendo, le calve non sono beige) nessuno ci fa caso e in genere sono mechati. Le piu' trendy si abbandonano ai colpi di sole. Bando al rosso, al nero, al biondo! Viva ... il beige appunto. Hanno fame quando nessuno ne ha. Hanno sete quando tutti sono iperidratati. Devono fare pipi' nei momenti meno opportuni, e nel mezzo del deserto potrebbero piantare una grana perche' non c'è un cespuglio all'altezza (media anche quella) della situazione. Scarpe con tacco di 4cm, perché comode e da signorina per bene; sui tacchi sostengono di non saperci camminare, e fanno strane smorfie di sorpresa in presenza di qualche "trampoliere". Se hanno una bici è una Graziella, possibilmente rosa, e con il cestino davanti. Se hanno una macchina gliel'ha regalata il fidanzato per la laurea, generalmente in giurisprudenza o psicologia, presa al 10° anno fuoricorso. Hanno ripetuto 15 volte l'esame di statistica per colpa del professore, 7 quello di economia, per colpa del professore, 5 quello di inglese per colpa della professoressa. Ovviamente il prof voleva portarsele a letto e la professoressa era gelosa della loro avvenenza. Non urlano, squittiscono. Se sono del Nord hanno la evve moscia e ostentano il loro accento. Se sono del Sud lo nascondono, sortendo spesso un effetto "Pasquale Laricchia". Non dicono parolacce, e hanno sempre almeno due pacchetti di kleenex, tagliaunghie, e agendina (Naj Oleari) nella borsa Mandarina Duck. Quando andavano le minigonne loro portavano i bermuda, e adesso che vanno le gonne lunghe, portano le minigonne di jeans con i bordi delle tasche sfrangiati. Collant rossi o marroni, coprenti. Non usano rossetti ma solo lucidalabbra alla frutta, e smalti trasparenti. Gioello preferito: la murrina. Questa loro presenza fisicamente discreta abbassa tutte le difese dei maschietti .. che ZOT! vengono immediatamente schiavizzati, ridotti a chauffer (ovviamente forniti di Ferrero Rocher di serie), dog, sister, cousin, sitter, segretari tuttofare, bancomat, trovarobe, idraulici, imbianchini, falegnami, tappezzieri, cuochi (dimenticavo, non sanno cucinare, e quando proprio devono impiegano l'intero pomeriggio per fare il TIRAMISU', il più beige dei dolci), body guard. In virtù del loro apparente essere indifese scassano i marroni in maniera indegna, ispirandosi al modello goccia cinese. Sputacchiano critiche e lamenti, e sono capaci di disintegrare le più belle amicizie. E lo sprovveduto non se ne accorge perché il processo è lento e paziente. Eppure sono le più amate dagli uomini, e le più temibili per le donne (colorate, sciampiste e non).

Rosanna Grimaldi, ciambotto@yahoo.com

Questa è una donna. E non riesco a trovare altra definizione.

Ho avuto due fidanzate. Così. Beige.
E una moglie.  Non è diventata beige fuori ma lo era dentro. Per di più gattara.

Meno male che ora dormo a X nel lettone. :D

O sarà che le attiravo?

Credo che il prossimo investimento sarà uno psiconanalista. E bravo pure.

ON STAGE - 2

Premessa:
Sfilata di metà stagione vendite, in cui si presentano sia gli articoli più raffinati, per distinguersi dalla concorrenza, sia "il pane quotidiano", sia, per chi può, le anteprime.
Io ero lo stilista delle anteprime.
Prima Sfilata: presento tre capi da sposa: uno giallo cangiante, tutto taffetas tricangiante nei toni dell'albicocca e dell'oro, uno bianco con un corpetto tempestato di Swarowski e uno spacco alla mutanda (così è se vi piace) e un cappello in tulle e piume e un terzo abito da sposa con un corpetto in tulle veletta ricamato in bordeaux e una gonna  in bicolore, bianca e bordeaux. Siamo all'empasse per far sfilare un quarto capo nella seconda sfilata, eliminando un vestitino moscio del "pane quotidiano" per inserire qualcosa di nuovo.

Titolare dell'Atelier:
- "Sai, questo è AmorPlatonico, lo stilista... fa dei capi particolarissimi... "
Amica
- "Oh! che piacere!"
AmorPlatonico
- "Piacere mio, Signora"... (C6H12O6)
T. d'A.:
- "Sai pensavamo di eliminare uno degli abiti meno in vista per aggiungerne un altro dei suoi, che son così particolari... secondo te cosa dovremmo togliere?"
Amica:
- "Mah... io toglierei quello giallo, che c'entra poco con la sposa... oppure quello con lo spacco, sì quello con lo spacco... non è molto decoroso... oppure in fondo quello rosso, visto che non siamo a Natale"
AmorPlatonico + T. d'A:
";-("

Come dice un mio amico,  grandissimo stilista del passato e ora finalmente in pensione ("ma che fate voi delle spose?")...
"Non ho parole"...

ON STAGE

Questo è un off topic con me stesso.

Domani una nuova sfilata, con una collezione nata dopo la fine (speriamo) di un lungo travagliato momento della mia vita: una separazione, la risoluzione di una pesante eredità debitoria (grazie papà!), una nuova casa, un  lasciarsi dietro un sacco di compromessi.

Perché i compromessi sono errori che si pagano. Perché significa mentire non a qualcun altro, ma a te stesso. E non parlo delle quisquiglie.

Le persone, ho capito, comprendono soltanto una cosa: LO STAMPATELLO MAIUSCOLO.

Fatemi gli auguri!

Automatica

Esiste un livello di coscienza semionirico in cui valutiamo (uso il noi per sicurezza, per evitare la follia) la realtà rapportandola alla conoscenza/coscienza di noi stessi.

Il resto è una corsa verso le cose da fare, progressive, rutilanti, per sopravvivere.

Quando queste due correnti si toccano, la percezione del sé e il contatto con il mondo esterno, credo che si possa parlare di felicità.

Quando si manifesta l'impeto creativo, quando i nodi del reale si sciolgono. Quando sei padrone della tua vita. Davvero. E non ti costa in maniera esagerata. E non chiamatelo "la giusta corrente", perchè alla new age abbiamo già dato, per scherzare ma l'abbiamo fatto.

Smentitemi.

(Post dedicato all'Amica che mi dice che "uno come me" dovrebbe scrivere tutti i giorni. E quando l'"uno come me" non ha nulla d'importante da dire?... e poi, pensandoci, quell'"uno come me" è talmente pieno di difetti che non è un "uno come me"... ah, se lo incontrate, quell'"uno come me"... ditegli che lo sto cercando per dirgliene quattro...)

Dietro l'angolo?

"Forse avrai figli o forse no.
Forse divorzierai a quarant'anni.
Forse ballerai con lei al settantacinquesimo anniversario di matrimonio.
Comunque vada, non congratularti troppo con te stesso, ma non rimproverarti neanche
Le tue scelte sono scommesse. Come quelle di chiunque altro....
Fa' una cosa ogni giorno che sei spaventato... canta...”
(Accetta il consiglio – The Big Kahuna)

C'entra poco con la musica e col canto, ma è una canzone che mi viene spesso in mente, ultimamente. Ed è quando, più che spaventato, mi sento “complesso” che ripenso ad un altra cosa che mi ha affascinato quando ero bambino: un video che si chiamava “potenze di dieci” (solo chi amava il Quark pomeridiano di Piero Angela quando la Rai era la Rai se lo ricorda!): un viaggio nelle dimensioni partendo dalla mano di un tizio che riposava in una zona da picnic negli States e allontanandosi fino ai confini dell'universo e viceversa, di dieci in dieci, indietro fino ai nuclei degli atomi nel suo corpo...

Una cosa del genere ti ridimensiona la vita, e ti rendi conto di essere parte di un universo in gravitazione e non il suo centro come spesso accade, se non esci al di fuori dei tuoi limiti. E non ti deprime. Non ti fa sentire un “nulla”... ma una parte attiva. Una cellula pulsante di un essere infinito. E le tue questioni si marginalizzano e si rimarginano. Sempre.

Ma di qui mi vien fuori una domanda. Una di quelle che ti vengono “allontanandoti da te stesso”. Perchè solo così accade...

Mi chiedo, nell'ottica della “parte pubblica” della teoria sull'Amor Platonico, quella che piace tanto ai romantici, quella dell'essere unico con quattro braccia e quattro gambe separato all'origine e alla perenne ricerca dell'altra metà per essere uno, completo, “dove sia” questa metà, questa giusta metà....

Perché, pensando alla mendacità dei nostri sensi e alle Leggi di Murphy, teoricamente l'altra metà del nostro essere potrebbe essere dovunque, non necessariamente nella nostra cerchia di amici, nei posti frequentati. Potremmo non incontrarla mai. O averla sotto mano.

Mi chiedo a che punto sia allora la mia ricerca (la risposta dovrebbe essere: se e quanto sono felice, ma questo è un altro post :) ), guardando, da fuori, le coppie intorno a me, conosciutesi in vancanza, sul posto di lavoro, amici di amici...

Allora... dovrei partire (o dovremmo partire tutti) per la Patagonia o semplicemente sentire nel nostro compagno la “percentuale” dell'essere unico piu' alta possibile o ingannarci con le proiezioni dei nostri desideri (e limiti, per carità), oppure semplicemente credere che tutte queste siano fandonie e vivere alla giornata?

E distinguere allora la quotidianità dalla lenta costruzione(*), la passione dal fruscio di scopa nuova, l'eccitazione dall””ombra della luce”(**)?

E il Grande Amore, allora?

O esistono i Grandi Amori?

O le egoistiche solitudini (e le continue compagnie)?

O una res media da suicidio?

Mah...

Vi dò un consiglio: se un pomeriggio vi capita davanti il mare d'inverno(***), non portatevi appresso il portatile.

Credits:
(*) Ivano Fossati, Discanto
(**) Franco Battiato, L'Ombra della Luce
(***) Enrico Ruggeri, Il Mare d'Inverno.